Bueno, en vista de que hoy no tengo ganas de hablar con nadie y la gente con la que sí tengo ganas de hablar no está conectada, sale hacer una entrada. Una entrada que nadie leerá, al igual que todas las demás, pero dejame escribir la puta que te parió. (?)
Todos salieron. Y los que no salieron, tienen una Inet pro que les permite exprimir Cuevana hasta morirse. Yo no salgo ni puedo usar Cuevana porque mi Inet se prende fuego. Y yo también me prendo fuego. And you know what? That SUCKS. Badly.
Llevo una hora escabiando, medio litro de whisky en sangre y no me siento tan ebrio. Odio ser humano. Por muchas cosas, pero entre ellas está el hecho de desarrollar cierto tipo de "inmunidad" al escabio que uno acostumbra ingerir. No puede ser que media botella de whisky barato no me pegue. Tendría que cambiar por otra cosa. Quizá a partir de la semana que viene vuelva a comprar vodka.
Anyway, ese no es el punto de la entrada. CORRECTO, era obvio que esta entrada no tenía un eje definido, pero esta vez claramente no es el tema "escabio". Al menos no hoy.
Como que ya son más de las 0:00 y me toca poner en todos lados que faltan 77 días para mudarme en vez de 78. No sé si eso es mucho o poco.
Es mucho? Sí, porque la vida se me hace de goma.
Aguantá que me habló una pelotuda por el chat de Facebook.
Listo, la ignoré como siempre.
Como te decía (?) La vida se me vuelve eterna y no sé si 77 días es mucho o es poco. Como que uno pierde noción del tiempo viviendo así. Hace un rato caí en la cuenta de que ya empezó el décimo mes del año y parece ayer que estaba en la playa en pleno Enero con mis bestas tomando vino barato con gaseosa barata. La felicidát. Pero a la vez, en muchas otras cuestiones, me parece BANDA el tiempo que pasó cuando en realidad por ahí pasó una semana. No sé.
No me quiero ir de tema.
77 días. Es poco? Capáz que sí, en comparación con los nueve años y tres meses que vengo deseando irme. Osea, nueve años contra setenta y siete días. Vofi.
Igualmente como que no sé. La puta que me parió. Quiero salir de este tarro de bosta. Pero como que antes tengo que hacer miles de cosas y eso medio que me la seca. Tengo que preparar tres cursos, osea cerca de treinta pibes para sus exámenes finales. Ellos sin saberlo esperan que yo los prepare para rendir bien. Y sé que soy capaz, pero no tengo ganas. Pero lo tengo que hacer. Y lo tengo que hacer bien. Porque son sus finales. Y no da prepararlos mal y que los den mal, porque osea, no. Pero vaaaamos, me da paja.
Por otro lado, tengo que prepararme para mi final también. Y, siendo honesto, no tengo ganas de eso tampoco. Even siendo consciente de que la nota que saque va a ser algo así como definitiva porque después de este año dejaré de estudiar Inglés. Pero bueno, no imporrrta.
Volvamos a la cifra. 77.
A77aque (?).
Mucho? Sí.
Poco? Tal vez.
Me quiero ir. Pero me quiero ir bien. Y quiero que me pegue el whisky. Y me cago en que mañana es sábado y tengo que preparar exámenes. Quién me manda a ser profesor? ._.
Ya me terminé la botella entera mientras escribía esto y no pasa un choto. Y como que mañana tengo que sentarme a preparar Speakings y paja. PAJA TODO.
Por qué estoy escribiendo esto? Después de todo, quizá si esté un poquito en pedo. Porque no estoy diciendo nada coherente y seguramente, si estás leyendo esto, no debes entender nada. Con todo el amor del mundo paso a informarte que no me interesa si entendés o no.
Como sea, creo que es mejor darle clic a "publicar" y dejarme de joder. Soy patético, Dios santo.
Abrochate el cinturón y callate. Te aviso desde ahora que una vez que tomemos altura y alcancemos la velocidad crucero te voy a mandar somníferos en la bebida, así no jodés durante el resto del vuelo. Dale, seamos realistas, sabés que es lo mejor para los dos. Después me encierro en el galley a leer la Cosmopolitan hasta que aterricemos, y entonces te despierto. Que tengas un vuelo agradable.